Zeit des Abschieds

Gestern im Garten

Habe eben lange mit der THP telefoniert. Sie meinte, es könne gut sein, dass Lili ohne Einfluss von außen die Regenbogenbrücke überquert.

Mein geliebter Liebling ist noch anhänglicher als sonst, sie sucht meine Nähe ganz intensiv. Ich werde den Prozess anschauen, hinfühlen und mich geduldig und liebevoll von meiner Katze verabschieden. Zwischendurch werde ich ihr immer wieder ins Öhrchen flüstern, wie sehr ich sie liebe und wie dankbar ich bin, dass sie mich vor 12 Jahren ausgesucht hat. Sie bereichert bis heute mein Leben – diese kleine eifersüchtige, zickige, verschmuste Katze. Solange sie in meinen Armen liegt und schnurrt, geht es ihr nicht schlecht. Ich, wir alle, müssen lernen, dass wir uns von hier verabschieden müssen. Ich werde mir jetzt das „Tibetische Buch vom Leben und Sterben“ aus dem Regal holen und darin lesen.

Momentan liegt Lili auf dem Terrassenstuhl und schläft. Ich gehe öfter zu ihr, kauere mich vor den Stuhl, streichle ihr Köpfchen, und sie schnurrt. In dem eben erwähnten Buch habe ich gerade einen Satz gelesen: „Ein sterbender Mensch muss zuallererst Liebe spüren.“ Ich weiß, dass Lili meine Liebe spürt, und ich spüre ihre. Das Gespräch mit der THP hat mir ein bisschen Kraft gegeben. Sie hat tröstende Worte gefunden. Trost bedeutet nicht Beschwichtigung. Trost bedeutet für mich seelische Unterstützung – in einer Zeit, die sich anders anfühlt als „normale“ Zeiten. Obwohl Zeiten des Abschieds ja auch normal sind. Wir müssen uns ständig von irgendetwas, von irgendjemandem verabschieden. Jede Sekunde findet ein Abschied statt – im Grunde. Aber in unserer westeuropäischen Kultur haben wir den Umgang mit Abschieden nicht gelernt. Wir verdrängen lieber. Das scheint einfacher zu sein. Ist es aber nicht. Auch wenn man seine Gefühle nicht nach draußen lässt – sie sind trotzdem vorhanden. Sie leben im Untergrund. In unserem eigenen Untergrund, wo sie auch aktiv sind, nur eingesperrt und unbeachtet. Ich ziehe es vor, meine Gefühle nicht einzusperren, sondern mich ihnen zu stellen. Sie deutlich wahrzunehmen. Wenn mir Tränen in den Augen stehen, dass ich sie rauslaufen. Das ist aber nicht jedermanns Sache. Als meine Mutter vor Jahren starb, hat die gesamte Familie das ignoriert. Zumindest hat jeder so getan. Ich nicht. Ich habe zwei Tage lang von meiner Mutter Abschied genommen. Das waren zwei sehr intensive Tage, vielleicht die intensivsten Lebens – bisher. Denn nun steht wieder ein Abschied an. Abschied von Lili, meinem geliebten Liebling.

Heute Nacht hatte ich einen Traum: Meine Mutter lag im Sterben. Auf dem Fußboden. Sie bewegte leicht ihre Finger. Ich ging zu ihr, kniete mich neben sie, legte meine Hand unter ihren Kopf und flüsterte in ihr Ohr: „Ich liebe dich!“. Mein Vater, der auch dabei war, meinte zwar, das höre sie nicht, ich habe mich aber nicht davon abhalten lassen. Während ich zärtliche Worte flüsterte, gab sie unverständliche Laute von sich, dann starb sie.
Ich ging in mein (Jugend)Zimmer um meine Freundin anzurufen und ihr zu sagen, dass meine Mutter soeben verstorben sein. Da lag auf dem Bett in meinem Zimmer eine Katze. Lili. Dachte ich. Es war aber nicht Lili, sondern meine Mutter, die Lilis Gestalt angenommen hatte. Und sie lebte. Und sie war zornig. Ich weiß nicht, worüber sie sich geärgert hat in meinem Traum. Aber ich weiß eines: die Liebe zu meiner Mutter und die Liebe zu Lili haben irgendetwas miteinander zu tun. Der Traum zeigte das eindeutig …

Hier noch ein Zitat aus dem Buch – zum Thema Sterbebegleitung, der mich sehr berührt: “ … selbst in die Lage des Sterbenden zu versetzen. Stellen Sie sich vor, Sie lägen dort auf dem Bett, allein, in Schmerzen und den Tod vor Augen. Dann fragen Sie sich aufrichtig: Was würden Sie am meisten brauchen? Was würden Sie sich wirklich wünschen? Was würden Sie von dem Freund am Bett erwarten?“ … Sie werden herausfinden, dass der Sterbende genau dasselbe will, was auch Sie sich am sehnlichsten wünschen: bedingungslos geliebt und angenommen zu werden.“

Nachsatz: Das Gespräch mit der THP war sehr wichtig für mich. Denn als ich sie fragte, wann ich sehen würde, dass Lili leidet, meinte Sie: „Das kann ich dir nicht sagen, das siehst du selbst am besten. Aber wer sagt denn überhaupt, dass sie leiden wird. Sie wird weniger fressen, sie wird weniger trinken und vielleicht findest du sie eines morgens – und sie ist ganz ruhig eingeschlafen. Du musst sie auf diesem Weg begleiten, sie braucht seine Nähe, deine Liebe. Zeige ihr, dass du sie liebst und für sie da bist. Zeige ihr, dass du ihren Abschied akzeptierst.“

Das werde ich machen. Jetzt liegt mein geliebter Liebling auf dem Terrassentisch, halb in der Sonne, halb im Schatten, und ich habe eben ihr Fell gebürstet. Das hat sie sehr genossen. Und jetzt schnurrt sie so laut, dass ich es von zwei Metern Entfernung höre. Und ich habe mir eben die Joggingklamotten angezogen und gehe jetzt eine Runde laufen, im Wäldchen, hinterm Dorf. Vorbei an den drei jungen Schafen, die auf einer Wiese in einem täglich wandernden Gehege das Gras mähen. Lautlose Rasenmäher auf vier Beinen …